Листья высохших судеб, крутит,
Северный ветер, томный, мутит.
Планы в земле, поглубже, холод,
Нет на моей планете, тех и этих.
Каждый идет спиной, к обрыву,
Думает, а не чем, мозг ленивый.
Мороз скулит, щенком голодным,
Много оберток, а внутри воздух.