Одиночества больные моменты,
в клубок сплелись, лопнув, нервы,
в таком сладком плоду запретном
обмана гниль, предательства черви.
В чреве давно умерли бабочки,
остыли, сохнут, висят на иглах,
не хватает ног в пустых тапочках,
шуршанье халата давно утихло.
Чувстсвуешь психом себя в палате,
а рядом проходят больные минуты,
идущие только лишь смерти ради,
которая вскоре окажется тута.
Говорят, люди не должны быть одни,
ктото рядом быть должен, когда грустно и больно,
а для кого то это лучшие дни,
ведь жить в одиночестве так спокойно.
Пыль на полу - безразличия крохи,
по углам паутина - ненужные мысли,
такой беспорядок бывает у многих,
чьи души на крюках гардероба повисли.
И смысл жизни не имеет значение,
день пережит, и ну его на*ер,
завтра опять можно тратить последнее,
ведь завтра бошка может быть на плахе.
Жизнь- не сахар, любовь- не яд,
жизнь- дерьмо, а любовь- сука,
всё больше людей вот так говорят,
в моменты помощи в карманах руки.
Под сердца стуки смотреть в пустоту,
любоваться нею, как каким то искусством,
находить в одиночестве свою красоту,
и открывать ей душу, в которой пусто.