Мой город болен чумой,
Он медленно умирает,
Его облик, когда то родной,
У всех на глазах исчезает.
Как унылый мартовский снег,
Он теряет свою чистоту,
И в протекторах быстрых телег,
Расползается прочь по мосту.
Висит ещё в воздухе дым,
От былых его предприятий,
Но скоро расправится с ним,
Ветер свинцовых объятий.
Мой город болен чумой
Мудрого безразличия,
И смеётся он сам над собой,
И ругает до неприличия…
осень 2017