Бежали стрелки на часах.
Куда-то мысли торопились, -
На ощупь, наугад, впотьмах;
В изящном, философском стиле
Тропили путь к вершинам... бой
Курантов отдавался эхом...
ПахнУло мокрою листвой...
За баритоном Стаса Пьехы
В дали укрылся город мой
С субботой, публикой гулящей.
Остался город мой родной
С "Плотинкой" и водой бурлящей
Лишь в памяти... секунды шли,
В десятилетия слагаясь.
И в православии молитв,
Мой город, я за это каюсь...
Мой город, я за это каюсь.