Скоро осень. Осталось немного.
Но не вижу причин для тоски.
Всё давно предначертано Богом.
Даже то, что порвались носки.
Эх, сейчас бы да покуролесить.
Оторваться так, чтоб от и до...
И прожить ещё лет бы хоть десять.
(я уже не мечтаю про сто).
Скоро осень. Притихли кукушки.
Видно, спрос на гаданье упал.
Солнце больше не греет макушки.
Лишь крапива цветёт между шпал.
Август кончится. Вновь будет осень.
А за нею снега и мороз...
Разбудите меня ровно в восемь,
Если будет на грусть снова спрос.