Что пишет бледный художник
На холсте тощими пальцами,
Что бормочет голодный поэт
Свои отпуская на волю стихи.
Что витает в мыслях бездомного
Бредущего ночью по улочке...,
Что в голове твориться убийцы
В ночи чужую забравшую жизнь...
Я никак не пойму господа вас ...
Я ни как не пойму ваши действа...
Я не поэт и не тощий художник...,
Я не бомж и не ночной душегуб...