Поэзия не кормит,
Мне не впишут в трудовой -
Который год стихи пишу в итоге.
И Муза не назначит мне пенсии большой,
Не кинут премию на счёт с Олимпа Боги.
Поэзия не даст мне законных отпускных,
И в выходной заставит потрудиться.
Ни левых и ни правых, ни щедрых чаевых,
Не одарит рублем своих любимцев.
Но отожмет, как данность, красивую строку,
Тряся души звенящую кубышку.
Уж если ты шагаешь в поэтическом полку,
Не жалуйся на ритм и на одышку.
Ищу ли слов я точных,
Или они за мной
Несутся и галдят, как птичьи стаи?
Вложу ль всю душу в строчки?
Вдруг кто-то над строкой
Вздохнет и сотню раз перечитает...
Поэзия не кормит...