Укромный уголок леса. Небольшая скала, сочится вода. Солнце золотит росные капельки на зелёных листках-подушечках.
Дедушка в белой льняной рубахе кажется мне, семилетнему мальчишке, волшебником из доброй сказки.
— Дедушка, что ты здесь делаешь?
— Так, капельки собираю, — но в корзинке не капельки, а грибы.
Дедушка старенький, а морщинок немного.
— Дедушка, можно и мне капельки пособирать?
На белой бороде старичка росинки.
Солнце пронизывает светлый сосновый лес, освещая крохотные водяные пылинки. Они вьются снежным роем, собираясь в чудесные облачные узоры.
— Дедушка, над тобою радуга!
— Ты тоже здесь вставай.
— Ой, дедушка, надо мною радуга сверкает! Папа, иди скорее сюда, ты увидишь чудо!
Папа показывается из зарослей кипрея и здоровается с дедушкой. Потом он смеётся и обнимает старичка.
— Папа! У тебя на усах росинки… И на ресницах… А по щеке слёзы катятся.
Первый раз я вижу плачущего папу. Но почему он такой радостный?
Я удобно устраиваюсь у дедушки на руках и рассматриваю капельки в бороде: жесткие седые волоски — как бусы…
А солнце осветило все уголки соснового леса. Лишь одна травинка свернула, спрятала некую тайну в свой зелёный кулачок.