1
Поэтика раздавлена, как клоп.
Тупой башмак. Заносчивые дуры.
Есть страх во мраке лающих трущоб,
что претворится в жизнь литература.
Корнями скука достигает дна.
В часовне головы лишь пустота.
Скупое небо. Скользкая луна
и белизна проклятого листа.
Взмывает солнца равнодушный мячик
над городом личинок, блох и вшей,
а я меж тем всё тот же вечный мальчик
с кудряшками у розовых ушей.
2
Слепое солнце. Горькая луна.
Тупой башмак. Немыслимые дуры.
За ворот проникают когти сна
и холодок ложится в партитуры.
Не накормить дремотный гром с руки –
наш разум равномерно близорук,
как будто бы в глазницах угольки
и пара деревяшек вместо рук.
А я скуластый пухлогубый мальчик
о дымных завитушках при ушах.
Состарившийся в циника романтик
не различит, блудница или шах.