Я другу старому поведал
Свою печаль (она же злость):
- Мне в детстве не досталось деда.
Водиться нам не довелось.
Он был убит.
Не финкой вора,
И не под скальпелем врача.
Он был казнён.
Без приговора.
Рукой чекиста палача.
Не юн, не стар. Простой учитель.
Не плут, не враг – наоборот.
И не «шпион», и не «вредитель»…
Осталось пятеро сирот.
…легко ли с этим жить годами…
Я смолк, а друг мне возразил:
- Поверь, бывает, что с дедами
Не лучше. Я вот с дедом жил,
Но я не знал от деда ласки.
Он был угрюм и вечно пил.
Не помню, чтоб читал мне сказки,
Чтоб леденец когда купил.
Казалось, всё ему не свято,
Он и не каялся ни в чём.
И друг добавил виновато:
- Мой дед работал палачом.