Раз - и перевернута страница.
Все, дочитана последняя глава.
В лживых строчках, правда не таится.
И в ответ на окрик - тишина.
Взять чернила и по диагонали,
Эпилогом дописать "вранье".
Не о том, что нужно написали.
В каждом слове вижу - не моё.
Всё прочитано и не интересно.
Нет сюжета, пафос и понты.
Меркальтильность, шкурность интересов,
Нет эмоций, и к слову, нет любви.
Отложу на полку, пусть пылится.
Вдруг однажды я смогу понять,
Как без музы, света и надежды,
Можно прозой муть про жизнь писать.