На «свете том» есть странный мир...
За много вёрст, пронзя эфир
И времени поспешный бег
Его узреет человек.
Там только чёрные поля
До горизонта, где земля
Сомкнётся с небом, как у нас.
На небе не увидит глаз
Ни грозных туч, ни облаков,
А синью-синь – цвет васильков.
Былинки в поле ни одной,
Земля черна – смола-смолой.
Вглядись попристальней тайком,
Не пустота на поле том:
Там пахари, там тяжкий труд,
Там каждый измождён и худ.
В рубахах длинных – редкий строй
Бредут фигуры чередой –
Им вечно суждено пахать,
В руках их плуга рукоять,
В него впряжённый белый конь...
У нас так было испокон
И это всё не сон, не сон.