Созрел поэт, готов идти на бой
Не с мракобесьем, так со злой судьбой,
Ложась костлявой тощею фигурой
Отнюдь, простите, не на амбразуру.
Сейчас не модно прерывать полёт
Свинца, летящего в раскрытый рот
Субъекта, проживающего рядом,
С уширенным до безобразья задом.
Приятно лечь на то, что есть на деле,
Привычно отслюнив от пачки «зелень»,
Поскольку деревянные рубли
К оплате за любовь не доросли.
Вот-вот, и я о том же говорю:
Живут поэты по календарю,
Приходит май, и не дают гормоны
Покоя душам переутомлённым...
Созрел поэт, готов идти на бой,
Сбрил пару волосинок над губой,
Поцеловал жену в прохладный лобик
И вдаль пошёл, почёсывая оба...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»