Мотылёк - 3
Поздний час. На улице темно.
Знаю, чей привет
бабочка, влетевшая в окно
на неяркий свет
принесла на крылышках своих.
В комнате моей
никого, помимо нас двоих.
Нет, троих, троих, считая с ней.
Бабочка гудит, как самолет.
Сыплется пыльца.
Слышу Слово, сказанное от
Первого Лица.
Возле лампы вьется мотылек,
громко стрекоча.
Я легко читаю между строк:
эта лампа слишком горяча.
Я накрыл ладонью мотылька.
Мотылек затих.
Так слова летят издалека
на горящий стих.
Но Господь кладет на них ладонь,
белую плиту,
и из виду потеряв огонь,
они вдруг стихают на лету.
2001