Что стоишь и глядишь на дорогу,
Моя милая, добрая, грустная мать,
Словно ждешь, что сыночек вернется,
И успеешь при жизни еше крепко обнять.
Много лет как уехал из дома родного,
Раньше письма писал, но потом замолчал,
Говорил, что учеба не просто дается,
И дорогу домой я все реже искал.
А года словно кони галопом летели,
Верста жизни мелькали в дорожной пыли,
Но, а матери сердце всегда обо мне волновалось,
Как живу я, любимый сыночек, от мамы вдали.
Мы меняем себя, вылетая из дома родного,
Обещаем писать, чаще в гости домой приезжать,
А потом - нам на плечи ложатся другие заботы,
Что нет времени даже маме письма написать,
Но, а мама твердит всем знакомым при встречах,
Что я письма пишу, и живу хорошо вдалеке,
Что я скоро на праздник решился приехать,
Что соскучился сильно по ней и родне.
Бог простит материнскую эту неправду,
За святую неправду он ее не заставит краснеть,
Но, а я, как всегда, не сумею до мамы доехать.
Оправданья тому постараюсь придумать успеть.
Я запомнил слова моей мамы, самой любимой,
Что однажды она в назиданье решилась сказать,
«Как со мной ты сынок порой поступаешь,
Так с тобой будут дети твои поступать».
И сбылись ведь слова моей мамы!
Я все их ощутил, изучил на себе,
Обещают, но все почему то не едут,
Видно так уж сложилось на этой земле.