И нет во мне ничего кроме огромной скулящей боли,
И я наношу черную тушь густо,
Чтобы не расплакаться на глазах у этим людей —
Пучеглазых амфибий.
Я сырею, сырею.
Когда уже догорю.
И нет никаких поражений,
Нет никаких побед, выживших, триумфов.
Мне хочется просто сойти с дистанции.
Засесеть где-то на юге Франции.
Наслаждаться жизнью, вином и сыром.
Не биться за ещё один прожитой день с самими собой.
Ночь.
Иду по тропам-кустам.
Вусмерть пьян.
Боль воет (и воюет) за меня.