Как же странно бывает, когда не пишется...
Хватаешь воздух ртом, а тебе не дышится,
Как будто кто обжёг огнём души пристанище,
Как будто выжжено всё внутри её молчанием.
И вроде всё, как и всегда, тихонько ладится,
Но вместо песни на душе одна сумятица...
И вроде слышишь звон, но колокольный лишь,
А свой притих...и ты зовёшь, а там темно и тишь.
И вроде дождь прошел, а всё равно не дышится,
Суха да выжжена трава, ковыль колышется...
Неужто не писать нельзя? Смешно, ну право же...
Да только сердце не поёт и мстит молчанием...