И снова дорога, дорога, дорога...
Там где-то в Париже застыл Гар-дю-Нор.
А сердце - в движеньи. Восходит с востока
Ненайденой строчки внутри приговор.
Мелькают, как кадры, в окне деревушки.
Кочевье - особенный дар, что с меня
Сдувает остатки скульптурные стружки
И сразу в седло, не стреножив коня,
Усадит. И я повинуясь инстинкту,
Забыв вмиг про кофе, про плед и кровать,
По собственной глупости лабиринту
Пойду на Монмарте ответы искать.
Здесь так же томились Бальмонт и Набоков,
Здесь Сена Иванову в строчки текла.
Здесь столько немыслимо русских истоков
Остались на Сент-Женевьев-де-Буа!
Так всё-таки, где ты, мой вектор исконный?
В каком альманахе оставишь следы?
...И мокнет Берси - воробей заоконный
Со мной как с бродягой промокшим "на ты".