Дождь, подражая шаману, в бубен
Крыши стучит и стучит весь день.
Осень в ветшающей рыжей шубе
Ждёт: не мелькнёт ли над крышей тень
Первого снега. Уже все сроки
Вышли, пора бы и на покой.
Думает: «Молод ещё. С дороги
Может быть сбился… Сейчас такой –
Белый пушистый идёт по пляжу:
Девочки, селфи. Куда спешить?
Он, дурачок, и не знает даже
Как ему мало осталось жить…»