Песни пишутся… больно.
Песни пишутся… довольно.
Песни пишутся странно,
Когда внутри тебя всё туманно.
Песни пишутся от избытка чувств –
Когда ты либо полон, либо абсолютно пуст.
Хруст. Костей, позвоночника, души.
Когда Оно кричит: «Пока не поздно, потуши!»
Но ты уже сгорел. Развеялся. Истлел.
Всё выдал – и вдруг потускнел.
Я грел тебя. Собственной болью. Страданием.
Внезапным необъяснимым пониманием.
Любовью. Пребыванием.
Просто глупым существованием.
Снова страданием
И собственным себя непониманием.
Я рядом был – себе могилу рыл.
Остыл.
И серый пепел моей жизни под гимн колёс
Юное тело кровью окропил.
Я мил. Был.
Как жаль, что ты поймешь лишь это,
И лишь спустя парсеки времени –
И я останусь лишь страшным бредом,
Воспоминанием твоего племени.
Я знаю, ты любишь только краткость.
Логичность и четкость.
И этим я бесил тебя –
Мой мир не ложился в твою плоскость.
Ты хотела. Ты хотел. Ты – хотело.
Приручить для себя моё тело.
И вы мечтали, но я –
Улыбался, но в глазах от этого темнело.
Я отдавал себя, пока вы строили себе грёзы –
Тот симпатичный парень мог достать с самих небес звёзды.
Он мог. Но я теперь не могу
С ним даже побеседовать – он взглядом своим говорит то,
Что я и не сказал бы даже своему врагу.
Он смотрит сквозь призму времени и лет
На то, что я сказал, и как сейчас одет.
Обет – я дал ему, но не тебе и не себе.
Садняще кровоточит его укус на моей губе.
Он мог построить алогизмы
К каждому слову твоих теорий.
Но теперь я придумываю лишь защитные механизмы
В оправдание своих жизненных историй,
Которых нет. Потому что нет и прежнего меня –
Ты скажешь «Жаль». И всё? Ах, да!
Еще глазами верности и нежности всплакнёшь, почему-то того меня любя…
Но это всё прелести лжи – себя, меня, еще того парня и обещаний мне хранить в памяти всегда.
Ты можешь не хранить, - я всё равно прощу.
И рано или поздно твою душу из своих объятий отпущу.
Ты слишком болен – много куришь. Ты – больна!
И я не знаю, кто на сей раз ты – он или она…
И мне лишь больно и печально, что вода -
Не свежая, а сточная, прости, из подо льда
Прорвётся из моей души – уже,
Я лишь хотел быть только для тебя!
Прости…
Мой лад минорен, хотя бывают исключения.
Мой лад мажорен – и я веду истребление.
Не важно, что смоет обо мне следы –
Слёзы. Горечь. Терпкость. Или будни суеты –
Я все равно не напишу про нашу ментальную близость.
Вернее, я напишу. Об этом никому и никогда не скажу.
Чего ты хочешь? Брызги? Дыхание? Верность?
Ведь ты не знаешь. И именно поэтому я ухожу.
Уйду.
В раз и навсегда!
Со времен и ты поймёшь, что всё, что между нами было –
Суета!
(22.01.2019_00.21)