Ты не оценишь – да я и не жду,
Нервно свою сигарету курю, горя в аду.
Падик. Окно. Грязные рамы –
Ты ведь не этого ждала –
Всё это свыше нас, или тебя, или меня… или всемирного зла…
Хотела красок – нет их.
Хотела жизни яркой – и только странный стих
В ответ тебе получился –
В своём рассудке, как и ты, я ни раз усомнился.
Знаю – обидишься, хотела чего-то другого.
Более жесткого, более личного.
Чтобы не так всё было публично –
Но я лишь маленький человек под властью мира иного…
Я смог только так – и никак иначе.
Пытаюсь «постмодернизмить» по-своему – я не «Версаче»,
Прости. Я лишь тот, кто Вселенной грязный раб,
Который дерзко не вписывается в общий масштаб.
Я день изо дня выпиваю чашу своей жизни,
Пытаясь быть собой, но результат – лишь общий:
Юное тело с ароматом «Диора» на тризне.
Я растворился в дисперсии через призму
Бытия. Не любя, не влюбляясь, даже мимолетно, я не могу.
Но, стиснув зубы, и соблюдая странный ритм,
Пишу эту строку…
Да, я люблю…
Сейчас. Каждый слог, каждый грог, каждый гроб,
И каждый забитый гвоздь в его озноб.
И для меня это легко – чувствовать жизнь, методом ошибок и проб,
Идти, улыбаться, неся в своих руках столь алогичный троп.
Я – трип. Лишь мимолетное видение,
Которое любимо кем-то. Я охрип, читая собственные ритмы,
И собственных прокрастинаций рифмы,
Я довожу до мнения тебя свои суждения…
(23.02.2019_00.29)