Как скульптор режет лишнее, поэт чеканит слог.
В рутине жить наскучило.
Попробовал - не смог...
А истины заучены.
Вот Бог, а вот порог.
В нахлынувшей усталости опять сникает взор.
И промелькнут столетья,
Нежданно и негаданно, и не придут на зов.
Оставшись там, за летою,
Лишь прогремит грозой.
По росчерку, по почерку, по кромке и за край
Грядущего влечение.
Иди по по полю белому. Так что ж... Пиши! Играй!
Как прежде, по течению..
Живи! Не умирай!...
Ведь может где-то всё-таки ковчег готовит Ной...
Впадаю в грех, но к раю мне
Щекою приложиться бы, доигрывая роль.
Смотрите, как играю я!..
Себя забыв порой.