Ждали июня, как ждали первой любви.
Придет – будет сказочно-нежным, зеленым, волшебным,
Берёзовым, солнечным, влажным, дождливым, целебным.
Но не случилось. Не вышло. Мы не смогли.
Июль обещал быть зрелым, роскошным, злым.
С жестокостью полдня, с провалами окон раздетых,
Распахнутых настежь в предверьи ночной духоты,
С ожогами пляжей… он так обещал. И мы
обещания любим и даже им верим где-то.
В общем, привиделось в первых числах, в последних ушло.
Ну, нет и не надо, и август лениво вступает.
Руки тянутся к спелым плодам, что нам принесло
Августом, но устало роняют.
И мысли гоняем, как мух, что лишают сна,
И день вроде начат – и вот он уже потерян,
И вслед за любимым поэтом твердим: поскорей бы зима
Занесла города, человеков, но для начала зелень