"напиши о нас книгу" -
говорит, прикасаясь продрогшими пальцами
к тем коленям, к которым не смел прикасаться я
в сотый раз обводит цветы те краскою
почему же меня не рисовала так
с этой нежностью, взглядом огненным,
исжигающим черноту,
почему не смогла жить вольно ты
как теперь пережить июль?
я смотрел днями и ночами на улыбку немой души
эти кисти тебя изранили
эта краска затмила мир
в моем доме нет места теням,
не прибудешь со мной и в сне..
так к чему мне писать об этом?
"напиши же ты книгу" -
нет.
пред глазами твои вновь пальцы
создают на листке войну..
как художник, пойми писателя, -
я умру, в тот же миг умру.