Будучи зацикленным на самом себе
И своей строке,
Я всегда на своей волне,
Вдалеке.
Море песен шумит во мне.
Я плыву по стихотворной реке,
Налегке.
Вдохновение невдалеке.
Литературный абориген,
Знаю толк в хорошей строке.
И разбираюсь в мясе, вине,
И никогда не смотрю во вне,
Ведь мясо и вино во мне.
Дороги мне оне.
И совершенно не разбираюсь в людях,
Думая: из этого ничего не будет,
У меня с ней ничего не выйдет,
Она мою строку не любит,
Может быть, ненавидит.
Она её обидит,
Погубит.
И даже подтягиваясь на турнике,
Я думаю о строке
На придуманном языке:
Мы с ней одиноке,
Мы с ней одинаке.
Напрашиваются козинаки,
Но все сладости одинаки,
Хотя, это враки.
Я иду по своей дороге,
Подбирая одинокие строки.