Кофе давно остыл. Да так вкуснее даже. Честно.
Спрятавшись в его свитер, повыше воротник.
В обнимку с подаренной им чашкой. В четырёх тесно.
Уже чувствуя, как жизнь превращается в черновик,
Говорю с тобой мысленно. «Скучаю» – как вердикт.
Рукой сжимает не только всё внутри,
Но и всю меня в один сутулый комок.
И сквозь мысль – «За меня такую прости»,
Почти вслух, что всегда читается между строк –
«Как же мне тебя не хватает.». И давит потолок.
Всё, о чём хотела поделиться, собрав в охапку,
Вместе с вопросами, что задыхаются без ответа.
Спешить-лететь к нему. В душе неспокойно и зябко.
С нетерпением ожидая его мнения, спросить совета.
Так по-детски, будто его словом остановится планета.
И вот впереди уже каштан, что так знаком.
Но всё равно тороплюсь, сжимая манжет.
Смешно, но если бы не зацепилась рюкзаком,
Кажется, и не остановилась бы, ракетой оставив след.
Уже на месте? И выдохнула тихое – «Привет.»
Расставит упавшие пометки «Важно»,
Нестирающаяся дата под именем… родным.
Жаль, снова чувствуя страх уже не страшно.
Всё с чем бежала, кажется, таким смешным.
Ведь, чувствую… ты и сам теперь видишь и знаешь, как живём-дрожим.
17.08.19