Поэт не может не творить, стихи - его судьба!
Как только на небе взойдёт вечерняя звезда,
Садится за рабочий стол, перо в его руке
И растворяется душа в Поэзии - реке.
Листок, лежащий на столе - незаменимый друг,
И время очертит над ним невидимой защиты круг.
Проблемы разом отойдут, исчезнут в никуда,
И только Муза на ушко нашепчет ритм стиха.
Вдруг выльются на белый лист любовь и боль души,
И размышленья о былом, и чаянья страны.
И вдохновенье снизойдёт коль Муза повелит
И возродится на Земле из старины Пиит!