Двадцать пять на восемь, как ни жди, не лечат.
Наступает осень. Наступает вечер...
Золотом багряным листьев винограда
Убраны узоры кованой ограды.
Возраст спелых ягод - горечи калины,
Хмеля черноплодки - небо опрокинул:
Пролилось туманом, инеем на поле,
И самообманом, и сердечной болью...
Столько лет впустую - кто бы мог помыслить!
Демоны ликуют, слёзы перекисли.
Только мне сегодня очень-очень надо
Перегрызть решётку внутреннего ада.
Я берусь за дело. Бункер распечатан.
Если вас задело, я не виновата.
Делать труд сизифов я не перестану:
Разгребать завалы, чистить Свадхистану...
Золотом из глины я себя отрою -
Проржавели мины древних геморроев.
Можно. Заходите. Нет, настил не тонок.
Я себе родитель. Я себе ребёнок.
Разрешу - и будет. Вот теперь я вправе.
Кто меня осудит? Против чьих я правил?
По отладке жизни нелегка работа -
Двадцать пять на восемь, да ещё субботы.
Только сад возделать этот очень надо:
Для души и тела лучшая награда.