почка в рассрочку
сердце осталось на почте
я счастлив, но только не точно
мои буквы лежат на обочине
и кричат что есть мочи
о том, что Петербург – это гроб
и этот горб никак не убрать
я смотрю на цветы
и они сразу же увядают
я смотрю на людей
и они умирают
они становятся миражом,
пока я запиваю водкой боржоми
пока стругаю кожу с лица
литература, конечно,
безбожна, но зато увлекательна
и в могиле будет светить фонарик
я больше ничего уже не разрушу
боль – это подарок
боль хочет, чтобы её почувствовали
боль хочет остаться,
но поэт берёт плоскогубцы
"бог" разучился спускаться,
так как он просто запутался