Пройдя сквозь дурдом теряются тени сомнений.
Несмотря на все слова, мешается смысл их мнений.
Во мне много сил, но во мне ещё больше лени...
И вот недуг скосил и я снова рухнул на колени.
Тяжело сейчас все высказать, хоть что то написать,
разум скован изнутри, удел фантазий всех страдать.
Кто-то счастлив, кому-то самолёты, поезда...
А мне бы вновь не рухнуть и допить всю боль до дна.
Боль как и истина, у каждого своя и нетронута,
подобно органам на полочке и штора там задёрнута.
Мысли гибнут в той нише и мы с ними рядом.
А может нас и нет уже? И это кажется все мерзким адом?
Но, если нас нет и мы разложились в холодной земле,
зачем искать истину в забродившем вине ??
08.01.2017