Я как Буковски - отъявленный циник,
И нету надежды во мне ни гроша.
Кидаю, ругаюсь и пью от бессилья,
А сил прибавляется не у меня.
Я как Франц Кафка -в тишине коридора
Мечтаю о том, как застанут врасплох
Меня тени смерти,блуждающей ночью
Противных, могучих, вонючих духов.
Я как Толстой- восседаю на стуле,
Классический стиль, корифей, дядя-мох.
Меня убеждают, что есть только Бог.
Ее колесо застанет врасплох.
И в затяжной тишине коридора
Раздатся случайно порывистый вздох:
Ты будешь томить мою душу сомненьем,
А мне в это время до ужаса пох.
Но я ни Буковски, ни Кафка, ни Лев.
Я нечто иное в этой Вселенной.
Мои страдания- это лишь блеф,
Пропитанный ядом жалости тленной.
Топчу грязный снег на лестничной клетке,
Наполнены фальшью карманы пальто.
Я нечто меньшее, чем человек,
Я нечто большее,
Я- никто.