В гонке за шаблонной красотой
Пыхтят и бегут одинокие дамы.
В их душах не виден покой,
А виден лишь след от раны.
Рана глубокая - гордости нет.
На что же успешным гордость?
Закрыта в хоромах. Вино. Плед.
Никто не судья за безробость.
Но что-то внутри, иногда, жжёт!
Не совесть ли это проснулась?
Чуть-чуть погорит и снизойдёт
Обратно в карман. Сдулась.
16.08.19 Кирилл Наст