Я раздал себя обрывками слов,
Недосказанностью мысли.
В моих снах был добрый бог,
Он сажал войлочные вишни.
Сгоревшая давно проволока
В пыльном стеклянном солнце...
Твои глаза с тихой паволокой,
Глядящие на меня сквозь оконце...
Я не знаю, кто кого ищет,
Где судьба с кого взыщет.
Зато знаю, что тот, кто пишет,
Становится на собой выше.
Растоянния пачкают ноги,
Как чернила оставляют следы на бумаге
Я всё чаще думаю о том боге,
Что вишню садит не себя ради...
2018