Мне снятся степи, где под ветром
покорно стелется ковыль
и мчится всадник за рассветом,
из-под копыт взлетает пыль,
а звёзды падают в овраги
и снова не хватает влаги,
но мчится он в плену отваги
в свою неведомую быль...
Мечтаю я и сам об этом,
мечтать всегда - удел поэта,
душа взлетает, как ракета,
отбросив беды все в утиль...