Опять, склонившись над страницей,
пером вожу, как летописец,
примерив труд Карамзина,
не всё ещё надежды скисли,
звенят натянутые мысли,
как будто медная струна,
а помыслы мои так чисты,
пусть грусть прочь
улетит, как листья,
пусть увезут её таксисты,
на свете нет прекрасней сна,
мне только истина нужна,
опять желаю вечных истин
я и пьянею без вина...