горит луна и вместе с ней горит
вчерашний день, моряк простился с морем
и та волна, что любит фонари
сказала мне, что я умру с прибоем.
а мне плевать, ведь наверху темно,
как будто подшутить решили звёзды
и я сижу, любуясь той волной,
что принесла в стихи немного прозы.
темно, легко, промокли рукава,
так хочется нырнуть в себя, поверив,
что что-то есть во мне, хоть та же голова
и те же принципы создания истерик.
но так темно. не видно ни души,
я даже зеркало убрал. таков романтик.
я продал всё.
за сущие гроши
и стал беднее, потеряв характер.
а знаете, я так любил свой мир
и так спокойно растворялся в стёклах.
а остальных безжалостно громил,
пока душа всё блёкла, блёкла, блёкла.
поверьте, вам не надо рваться вверх,
оттуда падать в триста раз больнее.
не может без поддержки человек,
когда своими мыслями болеет.
не стоит верить купленным словам
и покупать людей, любовь и даже дружбу,
по потребительским законам каждый хлам
коль куплен, то становится ненужным.
безумен тот, кто за уход винит,
ведь не найти себя без разных станций
да, в жизни так легко найти магнит,
но от него так больно оторваться.
промокли ноги, с кем я говорю?
так много знал,
так мало делал,
хватит.
пора.
волна уже призналась фонарю,
а значит скоро мой прибой.
прощайте.