ветра поют, искрится мой рассвет
и новый час вчера встречался дважды.
как жаль, что мы не встретились однажды,
а кто мы? помнит город на неве,
я тот, кто шёл вчера к твоим глазам
желая в них смотреть сегодня, завтра,
да через месяц, год, всегда, на каждый завтрак
улыбчив, подавая пармезан.
ты та, кто заслужил мои стихи,
едва узнав о том, что я писал их
болящим сердцем, кровью чёрно-алой,
язвительной боязнью панихид.
ветра поют, а ты уже вчера
сбежала без голодных к сердцу писем.
еще чуть-чуть в немом порядке чисел,
гремящих по ненужным вечерам,
да в новом мире, где ветра поют
амфитеатрам в ночь, и я растоптан
весенним ливнем. я исчезну, чтоб ты
сама всегда стояла на краю.
единый миг останется на бриз,
года-секунды, миг летит, как птица,
другим сейчас предрешено влюбиться
а нам опять, как раньше,
;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;падать вниз