Последний, в моей осени, цветок...
Единственный, красою чьею жажду
Украсить сад, судьбы моей, на этот срок,
В конце которого, исчезну я, однажды...
Чтоб не придумывал, пытаясь заменить,
Солгав, себе, что есть цветы и краше,
С другими именами... Только жить
Не хочется... Душа не терпит фальши...
Молитву вновь наполню ложью слов,
С которых , Бог, вздохнёт опять устало,
Не обещая мне свободы от оков
Любви, которой, настоящей, в мире мало,
Где умоляю отпустить, боясь, а вдруг,
Когда-нибудь, нежданно так... отпустят.
И сердце, опустев, прервёт свой стук,
И высохнет душа, лишившись грусти...
Всё, как всегда, молчание в ответ,
Оттуда, куда письма не доходят
Всей нежностью, уж двадцать с лишним лет,
А кажется, вчера всё было вроде...
И первый взгляд, и первая строка,
В тех настоящих письмах, на листочках,
Тетрадных, в клетку... В даль, издалека...
Где мама их читала вместе с дочкой...
В календаре, где вместо дат - года,
Листков осталось, еле видной стопкой,
Слетающих, безмолвно, в никуда,
К ладоням нашим, пркоснувшись, робко...
Что скажем мы, себе, когда-нибудь,
Где угольки, двух близких душ, почти дотлеют.
И несколько шагов, за грань, весь путь,
Вновь друг от друга, нас, не пожалеют...