А за окном, ты слышишь? Тихонько плачет дождь.
Ты мне не пишешь писем. А значит, и не шлёшь.
Скребут кусты сирени нахально по стеклу.
И лягут снова тени в той комнате в углу,
Где ты мне объяснялся, размазывая ложь,
Старался, изъяснялся. Ну что с тебя возьмешь...
И август рыже-лисий к концу. И плачет дождь.
Всё потому что писем не пишешь и не шлешь.