Взлетает горечь полынная над полем,
остыл вечерний яблочный закат,
иду и кажется, что травы клонит,
дождь серый в уставших облаках.
Терпкий дым, вплетается в осень,
в трепет, шум и листья тополей
и с лунным эхом вдаль уносит,
тепло заблудшее в сизой мгле.
А время тает, теряя счёт минутам,
в окнах сплошное ночи молоко,
и кажется в осеннем перепутье,
грусть бьётся в стёкла проливным дождём.