Дорогой, Сириус. Пишу тебе третий год.
Кажется, тучи сгущаются. Сжимается кислород.
Янтарным горит в глазах моих небосвод.
Ни строчки в ответ. Наверное, много забот.
Дорогой, Сириус. Мне так тяжело дышать.
Была бы кнопка "repeat". Эх, вот бы ее нажать!
Тебя бы, брата родного к груди посильнее прижать.
С любимой бок о бок ещё один день полежать...
Сириус, брат, пишу, и дрожит рука.
Мне б увидеть тебя, отца, жену, свояка.
Но никто уже не вернётся издалека.
Я затягиваюсь, левый глаз, прищурив слегка.
Знаешь, Сириус, я молюсь за то, чтобы мы
В ином мире увиделись, не видя тюрьмы,
Не зная ни горя, ни подлости, ни войны,
И никогда чтоб не брали у жизни взаймы.
Помнишь, Сириус, наше детство, вершины гор,
И отца твоего деревянный белый забор,
Твой широкий, гостеприимный с беседкой двор?
Объясни же мне, почему наше время - вор?
Почему мы с тобой, не зная, куда бежать,
Каждый путь свой крепко в руках держал?
Без автомата, без брата и без ножа,
Ты остался один в той пыли навеки лежать...
Я был трусом последним, Сириус, ты прости.
До последнего вздоха мне груз за собой нести.
Если даже время вернуть, я не смог бы тебя спасти.
Только б зад свой оттуда поскорее мне унести...
Дорогой, Сириус. Пишу двадцать пятый год.
Кажется, тучи сгущаются. Сжимается кислород.
Жизнь - рулетка. У меня в ней проигранный лот.
Ну, когда мы увидимся, Сириус? Я такой идиот…
15 августа 2019 год
Посвящается книге "Бегущий за ветром"