Как безответна гладь тугая
простого чистого листа...
В который раз, себя ругая,
пишу - и гибнет чистота.
Пустая белая страница,
чуть вздрогнув, так и замерла:
она же может превратиться
и в грязь, и в солнце, и в орла...
А что рука? - она отважно
творит, не ведая преград,
и возникает мир бумажный -
копилка счастья и утрат.
А чистый, лист - любовь и тайна,
загадка, чудо, колдовство.
С рукой он встретился случайно.
Он - жив. Но всё же - жаль его...