Ты по улице бредёшь.
Зябко в летнюю погоду.
Ты сегодня словно ёж.
Коль спрошу, в ответ: «Не трожь!»
Не найти к тебе подхода.
Вы расстались, знаю, с ним,
С тем, кто всех тебе дороже.
Был твоим, а стал чужим.
Не всегда, кем дорожим,
Дорожит и нами тоже.
Боль уляжется внутри,
Но останется зарубка,
Что подскажет: «Не гори!
От ожогов волдыри.
Присмотрись ты раньше чутко!»