Для чего существует искусство?
Чтобы мир не смотрелся тусклым?
Чтобы было, о чем рассуждать
И высокое в бездну спускать?
Мы решили, что "рай" на небе,
Что земля под ногами, а ниже
Толи "ад" душевных трагедий,
Или червь на людей обижен.
Веками создатели фресок,
Полотен, скульптур и картин,
Потомкам хотел вдовесок
Оставить божественный гимн.
Гимн чувств, неопознанных страхом,
Прошедших сквозь узость общин,
Способных упасть словно плаха
На бренность квартирных лощин.
Искусство нам ведает смыслы,
Которых пугается голос,
И путается странный логос,
Бессильный весь мир обозвать.
Так вот, "рай небесный" - разум,
Раскрытый для блага и пользы,
А "ад подземельный" - зараза,
Великая тьма подсознанья.
И "ангелов", коих тьмы тем,
Быть может аналог нейронов,
Иль клеток, рожденных затем,
Чтоб нам палец Бога тронуть!
Чтоб нам наконец-то создать
Все то, что жило на фресках -
Свободный, открытый мирам,
Мир, сам себе интересный.