Истосковалась я по жизни, как будто вовсе не жила,
как будто не допела песню, прекрасную и вещую.
Мой ангел небеса приблизил, чтоб не сгорела я дотла.
Если сгорю, ведь я воскресну? Я просто раненая женщина.
Истосковалась я по жизни, как будто вовсе не жила.
Она подарена чудесной, без сколов и, конечно, трещин.
В ней столько будет нежных писем! В ней, что ни дева, то мила.
Там каждый день, как Благовестье. Увы, мне счастье померещилось...