Рецензия на «В Доме, где я не была» (Марина Питько)
С вами, картины на стенах,
в потёртых обоях,
не так одиноко.
Тепла ли остылая осень
на паперти листьев?.
Как руки твои,
что меня согревают.
Их лица знакомыми с детства
картинками в книжке.
На полке каминной
часы с тихим боем.
И ветер, будящий
воспоминания, входит
в забытую спальню,
как грёзами память.
11.08.2019 в 18:04 •
С нами, засохший цветок –
на подоконнике,
уставший от летнего зноя,
осенью вечным сном засыпает
всё, что не выжило в августе –
и всё же... маленькие радости
памятью сотканные, или днём этим,
или завтрашним – зарёй тихой встретим,
обернёмся в листья, в кокон
зауженный,
мужественный
самый – выживет сквозь
холод зимы, проклюнувшись
в мотылька – как тебе спалось?
В колыбели ссутулившись...
Марина Питько 11.08.2019 в 21:29
падают осыпаются листья дерева жизни
под ноги идущему по тротуару времени
так настырна порой мошкара
крутит ветер её рой за роем
мгновения числа недели года
зацепилось за провода
лето ушедшее
и воскресенье
Игорь Нехаенко Одесса 12.08.2019 в 16:32