Мне на ухо не шепчет судьба,
что январь принесёт, что апрель;
ощущаю счастливой себя,
принимаю метель и капель.
Будут ветки деревьев чернеть,
лист последний, как вязь нежных слов
в акварели пастельных тонов
будет следом за мною лететь.
Птица вещая, мой Гамаюн,
не пророчь молчаливость души;
где мелодии тысячи струн
различимы, как тысячи лун, –
равнодушно звенеть не спеши.
Из небесных трепещущих рук
над землёю вспорхнёт новый день
благодатный оранжевый круг
ничего не попросит взамен.