Летели стаи книг, гонимые рассветами
И сонный дух тяжёлой ртутью лился по плечам.
Кто создан в этом мире стать поэтами,
Того удел души и тараканов в круг дивана суета.
И кто-то бабочек разводит в брюшной полости,
Кому-то пустота внутри, да и кругом...
А я своим божьим коровкам кричу - ползайте
Вы где-то между первым и шестым ребром...
И хищные создания с невинной внешностью
Как земляники алой горсть окрашивают кровь,
С такой же ангельской небрежностью
Сжирая перикарды вновь и вновь.
А я шуршанье крылышек подслушавши
Записываю дерзко завитые шепотки,
Когда те грушу красную докушавши
Сползают капельками слов к концам руки...