Не в нас похмельем бы икнулось

В мильонах снов, степной травой,
Спасаясь от пустынной были,
Увидеть след и ойкнуть: "Ты ли",
И не ужалиться б змеёй,

И чтобы та не обманулась,
Когда ко мне бы обернулась,
Себя жалея, головой
Качая долу: "Нет, не мой",

Не в нас похмельем бы икнулось,
Когда б сердечное кольнулось,
Что наше милое, быть может,
Лесной уводится тропой.


Рецензии