Ветер поразметал ставший сразу
тленом никчемным и превратившийся в сор
сизый туман, только крошки алмазные
с неба не убраны до сих пор.
А продолжающие тревожить округу
криком настойчивым местные петухи
дело своё продолжают упрямо, упруго,
словно поэты, под утро нащупавшие стихи.
В них зарифмованы свежерождённого света
в полдень нацеливающиеся лучи,
пряные запахи разгорячённого лета,
тени мятущиеся, спрятавшиеся в ночи.
Слушай, поэт, и быстрее настраивай лиру,
запоминай, как являющийся — светел и строг —
день салютует открытому настежь миру,
в небо транслируя новые сгустки строк!